NUMA ALDEIA À BEIRA DO RIO TUCANDEIRA, VIVIA YARA, UMA MENINA DE OLHOS ATENTOS E CABELOS LONGOS COMO A SOMBRA DA NOITE. ELA TINHA DOZE LUAS DE IDADE E JÁ CORRIA COMO UM TATU E NADAVA COMO UM BOTO. SEU PAI ERA ARUÃ, UM GUERREIRO RESPEITADO, E SUA AVÓ ERA JACI, A PAJÉ MAIS ANTIGA DA TRIBO. YARA CRESCERA OUVINDO HISTÓRIAS À BEIRA DA FOGUEIRA, SOBRE OS ESPÍRITOS DA FLORESTA, OS DEUSES DOS VENTOS E AS ALMAS QUE VOLTAVAM À TERRA COM UMA NOVA PELE.

NAQUELA MANHÃ, O CÉU ESTAVA ESTRANHO. CINZENTO, MESMO SEM NUVENS. O VENTO VINHA DO NORTE, MAS TINHA CHEIRO DE FOLHAS QUEIMADAS E CHUVA DISTANTE. A AVÓ DE YARA PAROU DE MOER URUCUM, ERGUEU O ROSTO E MURMUROU:

— OS ANTIGOS ESTÃO INQUIETOS.

YARA FRANZIU A TESTA. JÁ OUVIRA AQUILO ANTES, MAS SEMPRE EM HISTÓRIAS. NUNCA DE VERDADE. SEU CORAÇÃO BATEU MAIS FORTE.

— O QUE QUER DIZER, VOVÓ?

— QUE TALVEZ SEJA HORA DE VOCÊ CONHECER O QUE ESTÁ ALÉM DAS TRILHAS DA ALDEIA.

NAQUELA NOITE, OS TAMBORES SOARAM DE FORMA DIFERENTE. NÃO ERA UMA FESTA, NEM UM RITUAL COMUM. O PAJÉ MAIS NOVO, KARAI, ANUNCIOU QUE A TEMPESTADE QUE SE APROXIMAVA TRAZIA MAIS DO QUE TROVÕES.

— ESPÍRITOS DOS MORTOS CAMINHAM COM O VENTO — DISSE ELE. — ALGUÉM PRECISA IR ATÉ A PEDRA DO RAIO, ANTES DA TERCEIRA LUA CHEIA, E PERGUNTAR AOS ANTIGOS O QUE QUEREM.

OS GUERREIROS SE ENTREOLHARAM. NINGUÉM QUERIA IR. AS ÚLTIMAS VEZES QUE ALGUÉM OUSOU CHEGAR À PEDRA DO RAIO, NUNCA VOLTOU.

MAS YARA SENTIU UM CALOR NO PEITO. ERA COMO SE ALGO A CHAMASSE DE DENTRO DA TERRA.

— EU VOU.

TODOS SE CALARAM. O SILÊNCIO DA ALDEIA FOI QUEBRADO APENAS PELO ESTOURO DE UM TROVÃO DISTANTE.

A VIAGEM ATÉ A PEDRA DO RAIO ERA LONGA. YARA PARTIU COM SUA AVÓ NA MANHÃ SEGUINTE. JACI DIZIA QUE ELA APENAS A ACOMPANHARIA ATÉ O INÍCIO DA TRILHA DAS SOMBRAS, O CAMINHO QUE SEPARAVA O MUNDO DOS VIVOS DO MUNDO DOS ENCANTADOS. DE LÁ, YARA TERIA DE SEGUIR SOZINHA.

NO CAMINHO, CRUZARAM POR ÁRVORES GIGANTES, OUVIRAM O CANTO DAS ARARAS AZUIS E VIRAM PEGADAS DE ANTA RECÉM-PASSADAS. YARA LEVAVA CONSIGO UM COLAR FEITO DE DENTES DE PEIXE, PRESENTE DE SEU PAI, E UMA PEQUENA CUIA COM ERVAS DE PROTEÇÃO.

— LEMBRE-SE — DISSE JACI ANTES DE SE DESPEDIR —, SE OUVIR SEU NOME SENDO CHAMADO, NÃO RESPONDA. OS ESPÍRITOS ENGANAM OS VIVOS. E CONFIE NOS SINAIS DA FLORESTA. ELA PROTEGE OS QUE A ESCUTAM.

YARA ASSENTIU, COM OS OLHOS BRILHANDO DE CORAGEM E MEDO. E ENTÃO ENTROU SOZINHA NA TRILHA.

AS ÁRVORES PARECIAM MAIS ALTAS ALI. O AR ERA PESADO, COMO SE RESPIRASSE COM DIFICULDADE. O SOM DOS PASSOS DESAPARECIA. NÃO HAVIA PÁSSAROS. SÓ O SUSSURRO DO VENTO QUE DIZIA COISAS QUE ELA NÃO COMPREENDIA.

NO SEGUNDO DIA, ELA ENCONTROU UMA ANTA FERIDA. A CRIATURA ESTAVA CAÍDA SOBRE FOLHAS MOLHADAS, COM UM CORTE FUNDO NA PERNA.

— EU POSSO AJUDAR — DISSE YARA, TIRANDO AS ERVAS DA CUIA.

ENQUANTO TRATAVA A ANTA, OUVIU CLARAMENTE ALGUÉM CHAMANDO:

— YARAAAA...

ELA CONGELOU. A VOZ ERA IGUAL À DE SEU PAI.

— YARAAAA... VENHA PARA CASA...

MAS ELA LEMBROU DO AVISO DA AVÓ. CERROU OS DENTES, IGNOROU A VOZ E TERMINOU O CURATIVO.

NA MANHÃ SEGUINTE, A ANTA JÁ NÃO ESTAVA ALI. NO LUGAR, HAVIA UM CIPÓ TRANÇADO COM FOLHAS FRESCAS: UM PRESENTE DA FLORESTA. ELA O AMARROU NO BRAÇO E SEGUIU.

NO QUINTO DIA, YARA CHEGOU À PEDRA DO RAIO. ERA UMA PEDRA GIGANTESCA, DE COR NEGRA, QUE PARECIA TER CAÍDO DO CÉU. DIZIAM QUE TUPÃ A USAVA COMO TRONO NOS DIAS DE TORMENTA. AO REDOR, ÁRVORES QUEIMADAS MARCAVAM O CHÃO COMO SE RELÂMPAGOS TIVESSEM DANÇADO ALI.

YARA SUBIU COM CUIDADO. QUANDO CHEGOU AO TOPO, ERGUEU O COLAR DO PAI E DISSE:

— ESPÍRITOS ANTIGOS, VIM OUVIR O QUE DESEJAM. POR QUE PERTURBAM OS VIVOS?

O CÉU ESCURECEU NUM INSTANTE. UM RAIO CAIU A POUCOS METROS DELA. DO CLARÃO, SURGIU UMA FIGURA: UM HOMEM ALTO, COM O CORPO PINTADO E OLHOS DE BRASA.

— EU SOU ARANDU, O QUE CAMINHA ENTRE OS MUNDOS. OS MORTOS ESTÃO INQUIETOS PORQUE ESQUECERAM SEUS NOMES. NINGUÉM MAIS HONRA SEUS ANCESTRAIS. OS CANTOS FORAM SILENCIADOS. OS RITUAIS ESQUECIDOS.

YARA SENTIU UM ARREPIO.

— O QUE POSSO FAZER?

ARANDU SE APROXIMOU. TOCOU O CORAÇÃO DELA COM A PALMA DA MÃO.

— TRAGA DE VOLTA A DANÇA. ENSINE ÀS CRIANÇAS O NOME DOS QUE VIERAM ANTES. REFAÇA O CAMINHO ENTRE OS MUNDOS, COM MÚSICA, PINTURA E MEMÓRIA. SE NÃO, AS TEMPESTADES CONTINUARÃO.

YARA VOLTOU À ALDEIA APÓS DEZ DIAS. ESTAVA MAIS MAGRA, COM O ROSTO QUEIMADO DE SOL E OS PÉS MARCADOS DE ESPINHOS. MAS SEUS OLHOS BRILHAVAM COMO NUNCA. NA VOLTA, TROUXE HISTÓRIAS QUE NINGUÉM MAIS LEMBRAVA. CANTOS ANTIGOS QUE OUVIRA NOS SONHOS. E A CERTEZA DE QUE ERA HORA DE MUDAR.

NA PRIMEIRA NOITE DE SUA CHEGADA, REUNIU-SE COM OS MAIS VELHOS EM TORNO DA FOGUEIRA. MESMO OS GUERREIROS SILENCIOSOS, QUE RARAMENTE FALAVAM, VIERAM OUVIR O QUE ELA TINHA A DIZER. COM VOZ FIRME, YARA CONTOU O QUE VIU NA PEDRA DO RAIO. FALOU DE ARANDU, O ESPÍRITO DOS QUE ANDAM ENTRE OS MUNDOS, E DO ESQUECIMENTO QUE CAÍA SOBRE OS MORTOS COMO UMA NÉVOA PESADA.

— OS ESPÍRITOS NÃO QUEREM VINGANÇA — DISSE ELA, COM O OLHAR CRAVADO NO FOGO. — ELES QUEREM SER LEMBRADOS. QUEREM QUE SUAS VOZES ECOEM NOS CANTOS, NAS PINTURAS, NOS NOMES DADOS ÀS CRIANÇAS.

A PAJÉ JACI ASSENTIU COM A CABEÇA. KARAI, O PAJÉ MAIS JOVEM, FICOU EM SILÊNCIO POR UM TEMPO ANTES DE RESPONDER.

— SE ISSO É VERDADE, ENTÃO OS VENTOS MUDARÃO. E OS SONHOS FALARÃO.

NAQUELA NOITE, NINGUÉM DORMIU DIREITO. MUITOS TIVERAM VISÕES. UNS SONHARAM COM PARENTES QUE PARTIRAM HÁ ANOS. OUTROS OUVIRAM TAMBORES ANTIGOS. QUANDO O SOL NASCEU, A ALDEIA ESTAVA DIFERENTE. OS MAIS VELHOS COMEÇARAM A PINTAR SÍMBOLOS ESQUECIDOS NAS PALHAS DAS OCAS. AS MULHERES ENTOARAM CANTIGAS QUE NÃO CANTAVAM DESDE A INFÂNCIA. ALGO HAVIA DESPERTADO.

MAS NEM TODOS ESTAVAM FELIZES. TUPINAMBÁ, UM DOS GUERREIROS MAIS ANTIGOS, VIA AQUILO COM DESCONFIANÇA. PARA ELE, OS RITUAIS ANTIGOS DEVIAM SER RESPEITADOS, MAS NÃO REINVENTADOS POR UMA CRIANÇA. ELE ACREDITAVA QUE OS ESPÍRITOS DEVIAM SER TEMIDOS, NÃO AGRADADOS. SEU ROSTO ESTAVA SEMPRE FECHADO, E SUA LANÇA, SEMPRE PRONTA.

— ESSA MENINA TROUXE ALGO DE LÁ QUE NÃO ENTENDE — DISSE ELE CERTA TARDE. — O MUNDO DOS MORTOS NÃO É LUGAR PARA OS VIVOS.

O TEMPO SEGUIU. COM A AJUDA DA AVÓ E DOS CURIOSOS DA ALDEIA, YARA COMEÇOU A ENSINAR AS HISTÓRIAS QUE OUVIRA. CRIOU PEQUENAS RODAS DE APRENDIZADO ONDE OS MAIS VELHOS CONTAVAM SUAS MEMÓRIAS E OS MAIS JOVENS DESENHAVAM NAS FOLHAS LARGAS DE BANANEIRA. CANTARAM O NOME DOS ANTIGOS E ENSINARAM ÀS CRIANÇAS QUE CADA ÁRVORE, ANIMAL E PEDRA TINHA UM ESPÍRITO GUARDIÃO.

FOI NESSE MOMENTO QUE ALGO ESTRANHO COMEÇOU A ACONTECER. DURANTE AS NOITES, PEQUENOS CLARÕES DE LUZ ERAM VISTOS DANÇANDO NA FLORESTA. AS ÁRVORES BALANÇAVAM SEM VENTO, E ALGUMAS CRIANÇAS DIZIAM VER SILHUETAS ENTRE AS SOMBRAS. NO INÍCIO, PENSARAM SER SONHO. MAS, QUANDO UM RAIO CAIU BEM NO CENTRO DA ALDEIA SEM CAUSAR DESTRUIÇÃO, TODOS SOUBERAM: OS ANTIGOS ESTAVAM OUVINDO.

A ALDEIA FOI TOMADA POR UM SENTIMENTO MISTO DE RESPEITO E MEDO. NINGUÉM OUSAVA FALAR ALTO À NOITE. OS FOGOS ERAM APAGADOS MAIS CEDO, E AS OFERENDAS AOS ANTEPASSADOS SE TORNARAM DIÁRIAS. TUPINAMBÁ, AGORA MAIS INQUIETO DO QUE NUNCA, PASSOU A RONDAR A MATA COM SUA LANÇA. DIZIA QUE ALGO ESCAPARA DO MUNDO ESPIRITUAL. ALGO QUE NÃO DEVERIA ESTAR ALI.

CERTA MANHÃ, UM MENINO DESAPARECERAM. SEU NOME ERA UIRA, E ELE GOSTAVA DE BRINCAR ENTRE AS RAÍZES DAS SAMAÚMAS. SUA IRMÃ CONTOU QUE ELE OUVIRA UMA VOZ CHAMANDO — A MESMA VOZ QUE YARA OUVIRA NA TRILHA DAS SOMBRAS.

A ALDEIA MERGULHOU EM TENSÃO. PAJÉ JACI CONVOCOU UM RITUAL DE PROTEÇÃO. YARA, TOMADA PELA CULPA, QUIS IR ATRÁS DO MENINO. MAS A AVÓ SEGUROU SEU BRAÇO.

— AQUILO QUE LEVOU UIRA NÃO É APENAS UM ESPÍRITO PERDIDO. É UM DOS ESQUECIDOS, AQUELES QUE FORAM DEIXADOS ATÉ PELO TEMPO.

YARA NÃO ACEITOU. NAQUELA NOITE, PARTIU NOVAMENTE. LEVOU SEU COLAR, SUA CUIA COM ERVAS E UMA NOVA PINTURA NO ROSTO: O SÍMBOLO DE ARANDU, FEITO COM JENIPAPO. SEGUIU SOZINHA PELA TRILHA, GUIADA POR UMA CORUJA BRANCA QUE A OBSERVAVA DE GALHO EM GALHO.

NA MATA FECHADA, ENCONTROU VESTÍGIOS DE UIRA: PEGADAS PEQUENAS, UMA PULSEIRA DE SEMENTE E, POR FIM, UM CIPÓ TRANÇADO COMO O QUE RECEBERA DA ANTA. MAS AGORA, HAVIA SANGUE.

ELA DESCEU UMA ENCOSTA ATÉ CHEGAR A UMA CLAREIRA ONDE O AR ERA MAIS FRIO. ALI, SENTIU UMA PRESENÇA FORTE. UMA FIGURA SE ERGUEU ENTRE AS ÁRVORES — NÃO ERA ARANDU. ERA OUTRO. UMA MULHER DE OLHOS VAZIOS, PELE MANCHADA E VOZ CORTANTE COMO FLECHA.

— VOCÊ ABRIU O CAMINHO. AGORA NÃO HÁ COMO FECHÁ-LO.

YARA ERGUEU O COLAR.

— VIM BUSCAR UIRA.

A MULHER RIU. UM SOM SEM VIDA, QUE ECOAVA COMO TROVÃO ABAFADO.

— O MENINO ESTÁ NO LIMIAR. AINDA NÃO É UM DE NÓS. MAS VOCÊ PODE ESCOLHÊ-LO. ELE... OU VOCÊ.

NESSE MOMENTO, UIRA APARECEU, FLUTUANDO SOBRE FOLHAS SECAS, COMO SE DORMISSE EM PÉ. ESTAVA PÁLIDO, MAS VIVO.

YARA CHOROU. E LEMBROU DAS PALAVRAS DA AVÓ: “CONFIE NOS SINAIS DA FLORESTA”. TOCOU O SOLO, RETIROU A ERVA DE SUA CUIA, E COMEÇOU A CANTAR.

CANTOU UM DOS CÂNTICOS QUE APRENDEU NOS SONHOS. A FLORESTA PARECEU RESPIRAR. A CORUJA BRANCA POUSOU EM SEU OMBRO. A LUZ DA LUA ATRAVESSOU AS COPAS. E A MULHER DE OLHOS VAZIOS RECUOU, GRITANDO COMO O VENTO NAS CAVERNAS.

UIRA CAIU NO CHÃO, RESPIRANDO COM DIFICULDADE. YARA O PEGOU NOS BRAÇOS, E CORREU.

NA ALDEIA, FOI RECEBIDA COM REVERÊNCIA E SILÊNCIO. UIRA SE RECUPEROU AOS POUCOS, MAS NUNCA MAIS FALOU DO QUE VIU. TUPINAMBÁ, AO VER A MENINA DE VOLTA COM VIDA E COM O MENINO NOS BRAÇOS, ABAIXOU SUA LANÇA PELA PRIMEIRA VEZ.

NOS DIAS QUE SE SEGUIRAM, A ALDEIA SE TRANSFORMOU. OS OLHOS ANTES DESCONFIADOS AGORA VIAM YARA COM UM RESPEITO NOVO, MISTURADO COM ALGO QUE ELA NÃO SOUBE NOMEAR: UM TEMOR MANSO, COMO O QUE SE SENTE DIANTE DA FLORESTA PROFUNDA.

KARAI, O JOVEM PAJÉ, VEIO ATÉ ELA UMA MANHÃ, OFERECENDO UMA PEQUENA BOLSA DE PENAS COLORIDAS.

— ISSO É PARA VOCÊ GUARDAR OS SONHOS — DISSE. — AGORA, VOCÊ CAMINHA ENTRE MUNDOS.

YARA NÃO SABIA O QUE RESPONDER. DESDE O ENCONTRO COM A MULHER DE OLHOS VAZIOS, ELA SONHAVA COM MAIS INTENSIDADE. NO INÍCIO, OS SONHOS ERAM APENAS IMAGENS — UMA FLECHA QUEBRADA, UMA CRIANÇA DANÇANDO NA CHUVA, UM ROSTO TATUADO COM LINHAS DE FUMAÇA. MAS LOGO VIERAM PALAVRAS. NOMES ANTIGOS. INSTRUÇÕES. VOZES.

UMA NOITE, ACORDOU COM A CERTEZA DE QUE ALGO MAIS ESTAVA POR VIR.

NA MANHÃ SEGUINTE, CHAMOU OS ANCIÃOS. REUNIU-OS À SOMBRA DA SAMAÚMA E FALOU COM CLAREZA:

— AQUILO QUE VIMOS FOI SÓ O INÍCIO. O ESQUECIMENTO AINDA RASTEJA. HÁ OUTROS ESPÍRITOS INQUIETOS. E HÁ UM NOME QUE CONTINUA ECOANDO NOS VENTOS: KAIPORA.

AO OUVIREM ESSE NOME, OS MAIS VELHOS ESTREMECERAM. ERA UM NOME ANTIGO, EVITADO NOS CANTOS E SILENCIADO NAS HISTÓRIAS.

— KAIPORA ERA O GUARDIÃO DA FLORESTA — DISSE A AVÓ JACI. — MAS SE PERDEU ENTRE O ÓDIO E A SOLIDÃO. ELE PROTEGE, SIM, MAS TAMBÉM PUNE. E QUANDO PUNIDO, NÃO ESQUECE.

A FLORESTA VOLTOU A MOSTRAR SINAIS. ANIMAIS APARECIAM EM LUGARES ESTRANHOS, LONGE DE SEUS HABITATS. O RIO COMEÇOU A SUBIR ANTES DAS CHUVAS. E UM DIA, A ÁRVORE MAIS ANTIGA DA ALDEIA FOI ENCONTRADA TOMBADA, SEM RAIZ, SEM MOTIVO.

OS ANCIÃOS CONCORDARAM: ERA HORA DE AGIR. MAS NÃO SABIAM COMO.

FOI ENTÃO QUE YARA TEVE OUTRO SONHO. NELE, CAMINHAVA SOBRE FOLHAS SECAS QUE SE TRANSFORMAVAM EM PELE DE COBRA. UM ROSTO SURGIU DA TERRA, OLHOS DE PEDRA E BOCA DE RIO. DISSE APENAS:

— ENCONTRE O TAMBOR PERDIDO.

YARA NÃO SABIA O QUE SIGNIFICAVA. MAS SUA AVÓ SOUBE.

— HÁ UM TAMBOR QUE PERTENCEU AO PRIMEIRO PAJÉ DA NOSSA LINHAGEM. FOI ESCONDIDO QUANDO OS HOMENS BRANCOS CHEGARAM. ENTERRADO PARA QUE SUA VOZ NÃO FOSSE CALADA. TALVEZ SEJA HORA DE DESENTERRÁ-LO.

GUIADOS PELAS VISÕES DE YARA, UM GRUPO PARTIU AO AMANHECER. TUPINAMBÁ, SILENCIOSO, INSISTIU EM IR. DISSE QUE DEVIA À FLORESTA UM GESTO DE RESPEITO. LEVARAM OFERENDAS: SEMENTES, PENAS, MEL E FUMAÇA. CAMINHARAM POR DOIS DIAS, ATÉ CHEGAREM À ENCOSTA DA PEDRA DAS NUVENS. ALI, A TERRA ESTAVA COBERTA POR SAMAMBAIAS GROSSAS. QUANDO CAVARAM, ENCONTRARAM UMA CAIXA DE MADEIRA ESCURA, COBERTA DE SÍMBOLOS ANTIGOS. DENTRO, O TAMBOR.

ERA FEITO DE TRONCO OCO E COURO DE ANTA. TINHA DESENHOS EM ESPIRAL, E AO TOCÁ-LO, O SOM NÃO ERA DE BATIDA, MAS DE TROVÃO DISTANTE.

YARA LEVOU O TAMBOR ATÉ A CLAREIRA DO CENTRO DA ALDEIA. AO SEU REDOR, TODOS FICARAM EM SILÊNCIO. QUANDO ELA TOCOU A PRIMEIRA BATIDA, UMA BRISA ATRAVESSOU A ALDEIA. A SEGUNDA BATIDA FEZ OS PÁSSAROS SE CALAREM. E NA TERCEIRA, AS FOLHAS DAS ÁRVORES GIRARAM COMO EM DANÇA.

NAQUELA NOITE, KAIPORA VEIO.

NÃO COM GRITOS, NEM COM TEMPESTADE. MAS COM PASSOS LENTOS E OLHOS QUE BRILHAVAM COMO VAGA-LUMES. SEU CORPO ERA FEITO DE RAÍZES E FUMAÇA, E SUA VOZ PARECIA BROTAR DO CHÃO.

— QUEM OUSA ME CHAMAR?

YARA ERGUEU-SE, O TAMBOR AO LADO.

— SOU YARA, FILHA DA FLORESTA E DOS ANTIGOS. NÃO TE CHAMEI PARA CONFRONTO, MAS PARA ESCUTA.

KAIPORA SE APROXIMOU. AO REDOR, TODOS TREMIAM, MAS NINGUÉM RECUOU. ATÉ TUPINAMBÁ FICOU FIRME, COM A LANÇA ABAIXADA.

— ESQUECERAM DE MIM — DISSE KAIPORA. — FIZERAM CAMINHOS COM PEDRA E FOGO. CORTARAM ÁRVORES SEM PEDIDO. O TAMBOR SILENCIOU POR GERAÇÕES.

— QUEREMOS LEMBRAR — DISSE YARA. — ENSINA-NOS DE NOVO.

KAIPORA OBSERVOU CADA ROSTO. DEPOIS, ERGUEU A MÃO FEITA DE CIPÓ. DO CHÃO, BROTOU UMA MUDA DE ÁRVORE, ALI MESMO, NO CENTRO DA ALDEIA.

— SE ESSA ÁRVORE CRESCER, ENTÃO VOCÊS TAMBÉM CRESCERÃO.

E DESAPARECEU.

DESDE AQUELE DIA, A ALDEIA MUDOU. TODO NASCIMENTO ERA CELEBRADO COM O SOM DO TAMBOR. TODA ÁRVORE CORTADA ERA PRECEDIDA DE CANTO E PERMISSÃO. AS CRIANÇAS APRENDERAM OS NOMES DOS VENTOS E OS SEGREDOS DAS RAÍZES. YARA SE TORNOU GUARDIÃ DA MEMÓRIA, UMA NOVA PAJÉ DE PÉS FIRMES E OLHOS ABERTOS.

A ÁRVORE CRESCEU. E COM ELA, CRESCEU TAMBÉM A LIGAÇÃO ENTRE OS MUNDOS.

MAS A FLORESTA, SUSSURRANTE E VIVA, JAMAIS DORME POR COMPLETO.

YARA SABIA QUE UM DIA, OUTRO NOME SERIA CHAMADO PELO VENTO.

E ESTARIA PRONTA.